Tinha um raio comprido de sol,
quentinho,
fininho,
entrando no vão da manhã,
na greta da minha janela.
Um perfume gostoso no ar,
de rosa,
de cravo,
do bolo assando no forno
na nossa casinha da vila.
Um gostinho de fruta madura,
de ameixa,
goiaba,
de jabuticaba e de manga,
na boca e dentro da alma.
E o barulhinho insistente
da roda
da máquina:
zig-zag, alinhavo e pesponto,
costurando a minha alegria.
Um dia eu saí da tua vida,
de mãos vazias,
porque sem isso, eu morria.
Deixei para trás as algemas,
do hábito,
da conveniência e do medo.
Deixei a garrafa vazia,
o cigarro aceso,
e aquela impressão de naufrágio.
Não trouxe nada comigo,
só a absoluta certeza
de que fomos um baita engano.
Tem gente que diz que a poesia morreu
com virada do século,
com a era atômica
e com a informática.
Que o homem moderno está cético,
e muito mais prático,
bem mais cibernético,
bem menos romântico.
Que o poeta tornou-se anacrônico,
fora de contexto,
um ente supérfluo,
algo descartável.
Que ninguém mais gosta de ler poesia,
da linguagem poética,
dos seus badulaques,
e suas flores secas.
Algumas pessoas até foram ao velório:
vestiram de preto,
choraram um pouquinho,
(e eu estava entre elas).
